C'est le cadenas qui protège nos outils saisonniers, et que l'on déverrouille au fil des saisons. Il a au moins 40 ans ce cadenas, la clé qui l'ouvre est toute lisse. Chaque fois que je le déverrouille avec la clé toute lisse de vieillesse, je me rappelle que je viens de quelque part, je me situe dans le temps. Devinez quoi... c'est mon papa qui me l'a refilé quand nous sommes arrivés ici. Il a son histoire... et tous ses gris-gris, nos gris-gris de famille accrochés au porte de l'unique clé.

Pour une très rare fois, je suis seule dans la maison. MA et les filles sont au tennis... et moi je dois travailler. Un jour, étonnée de me voir excitée d'être seule à la maison, une amie m'a dit: Quoi, tu vas fouiller?" Ça m'avait fait rigoler. Le calme d'une maison vide me fait du bien. En même temps, quand je ne suis pas au même endroit que les trois autres, une petite boule d'angoisse se forme dans mon ventre. Je n'aime pas.

Ce matin,  Edgar Fruitier m'a rappelé un moment que j'avais oublié: Rostropovich jouant Bach après la chute du mur de Berlin. Quand il était plus jeune, Rostropovich demandait à sa mère pourquoi elle lui avait fait un tel visage. Sa mère lui répondait de regarder combien elle lui avait fait de belles mains. Et oui, je reviens toujours à Bach, comme je reviens toujours aux fleurs blanches, aux robes noires, à ceux que j'aime. Allez écouter Rostropovich, ça fait du bien.

Et cette nouvelle insolite, que j'ai trouvée mignonne comme tout et dont j'aimerais connaître la suite, m'a fait sourire ce matin.

Nicole et Monique, c'est pour vous. En l'écoutant j'ai pensé à vous. Mirjam, c'est peut-être aussi pour ton papa.

Bon samedi hésitant entre l'hiver et le printemps...